O Despertar

Vejo tanta barbárie

E nem sequer mais me assusto

(Isso me assusta)

Miro várias paisagens

E em nenhuma há refúgio

Não há passagens visíveis.
E para alguns, não há limites...
E então, há quem duvide:
É cabível nutrir esperança?
É possível alimentar nossas crianças?
 

Sim, mas precisaremos resgatar a justiça
Necessitaremos juntar nossos restos
de sonho e luta despedaçados
e nos colocarmos na linha de batalha
Sabemos que há quem não valha
a nossa luta, mas mudemos de lado!
Temos seres alados dispostos a nos auxiliar

Pensemos:
Onde foram parar os honestos?
Onde moram os corretos?
Qual o rumo certo?

Por ora só vejo desertos
Avisto sombras e a previsão é de chuva forte
E já não sobra muita reza
(que sozinha não venceu a guerra)
E aquele que despreza a fome
Que profere de Deus o nome
sem entender o significado real do amor
Não pode ser comandante do nosso torpor
Acordemos, pois é chegada a hora!
Ou... talvez, outra vez, jogaremos tudo fora.

 

Figurante Fulgurante

As fulguras duma alma sedenta por enlevo

Não se enquadram nos pálidos textos molhados
de lágrimas e maus costumes

Dilúvios passageiros de paixão

Não inebriam o que há por dentro
senão o externo, o extremo

Entendimentos parcos e raros

anuviam as mentes torpes e tontas
que já não pensam, já não percebem

Esquecimentos tantos e tansos

aniquilam o que se chamaria entendimento
e já não lembram, e já não sabem, e já não podem
ser quem eram
saber o que querem
entender o que quer que seja

Originalmente publicado em www.viapalhoca.com.br/article/detail.php?id=5135

Emaranhados

Essa vontade de devorar a vida

de curar feridas

de correr nua

de colher frutas e bons resultados

de escolher ruas e cavalos alados

para correr por aí e por aqui

parece agora tão boba

Todos me têm feito parecer tolo

com meus sonhos e desejos viscerais

Bolos de festa sem confeito,

frases lindas, mas sem efeito

contos de fada com muito defeito

Assim têm sido as receitas seguidas

Emaranhados não desfeitos

vão se acumulando nas teias do pensamento

e, por um momento, me pergunto: quem me entende?

Embaraçados os conceitos

vão se contorcendo, confundindo sentimentos

e, noutro momento, me pergunto: sou eu quem mente?

Poema Publicado Originalmente em www.viapalhoca.com.br

Doces Sonhos

Como encontrar entre tantos sonhos

Algo menos real, menos enfadonho

Se tudo o que tenho, temo

E tudo o que quero, perco?

Como entornar o caldo ralo da vida

se todos os calos e feridas

se mesclam aos lampejos

de desejos prostrados

entre um ressonar

e outro?

Ouros e pratas não me encantam

Louros e fama não me agigantam

Almejo o simples e belo

Talvez bonecos de nuvem, uns caramelos

Guloseimas a lambuzar-me a boca e alma

Doçuras espalhando-se por dentro e fora de mim

Quisera ser este o meu imaginário e solitário doce fim

Eparrei

Não sei, mas acho que preciso de mais

Ou, quem sabe, preciso demais (?)

Talvez precise só estar só

ou quem sabe precise só

de um banho de mar

ou um de cachoeira

Um banho de amor

Um bocado de amor pra aquecer um coração cambaleante

pra reconfortar um sentimento tão errante, uma canção tão desconcertante

ideias tão cortantes quanto os relâmpagos das madrugadas regidas por Iansã

E falando Nela, preciso sim é de sua Força

Seus Chicotes, Erechins e Ventanias

Serão meus guias

neste novo caminhar

Seus ventos que me joguem em novas estradas

que me empurrem a novas entradas

que me enlevem e levem ao céu

Meus medos, Ela dissipe com seus raios

Seus raios iluminem os segredos da vida

Minha vida esteja sempre à luz de Sua espada

O Não-Escritor

                                              

Poeta não é escritor mesmo.

Poeta mói.

Mói e corrói o que dói na alma inquieta do povo.

Poeta não escreve.

Poeta põe.

Põe em ordem as ideias – bagunçando-as.

Poeta não descreve.

Poeta rompe.

Rompe com os conceitos rotos do tradicionalismo linguístico.

Poeta não transcreve.

Poeta interrompe.

Interrompe o jeito velho e cansado de sentir e pensar e repetir.

Poeta não prescreve.

Poeta vive.

Vive nos que vivem de amor, e natureza, e qualquer coisa que seja poesia.

Gaiola

Onde está minha alegria?

Onde foi parar a luz do dia?

Onde se impregnou a agonia,

que não vejo, mas sinto

que não conto, mas minto

que não entendo, mas pinto

na tela, na teia cheia da vida bordada à mão

Onde está minha ousadia?

Onde foi começar a mordomia?

Onde se impregnou minha apatia,

que não quis, mas expus

que não projetei, mas reluz

eu não almejei, mas jamais pus

para dentro da gaveta e chaveei com vigor

Tateando pelos cantos da casa e do coração

na esperança de encontrar alguma solução

concluí não haverem fórmulas mágicas

capazes de amornar o desejo de ser

Tatuando mandalas por todo o meu corpo

na esperança de registrar alguma  emoção

concluí não haverem símbolos mágicos

capazes de tornar indelével o querer